Guardo il tuo reggicalze e
penso che
probabilmente
anche la mia anima lo apprezza
e intanto
fumo una sigaretta cattiva come colla,
mentre due cani si accoppiano giù in strada
e latrano,
la fortuna li ha fatti incontrare.
Nemmeno a noi va male
la tua schiena nuda
i tuoi capelli
Se solo
la luna
non fosse così luminosa.
Microfoni sospesi e
foglie d’autunno sul boulevard
degli studi
dopo l’ultimo balletto
In una pozzanghera
splende il guscio bianco
di una Cadillac
Un uomo trascina sulle ruote
prospettive di edifici
in technicolor
Appoggiata a una parete sull’attenti
la sedia
pieghevole del regista
E in un angolo, fra i denti
per dispetto
una comparsa intona la canzone
di un altro musical.
Presto scriverò un romanzo
sui tuoi bellissimi
occhi blu
Nell’attesa, sii gentile,
non guardarmi fisso
più.
Quando compì diciott’anni
spalmò il rossetto
sulle ali
scrisse un biglietto
di saluti normali
disse addio al gatto, ai panni vecchi
ai fiori
e se ne andò ronzando
dal tetto,
le antenne al vento
(o forse erano
capelli neri?)
“Ho bisogno di crescere”
pensava
Chissà se è già
un po’ più alta
di ieri.
I poeti scrivono
di donne belle e ostili
di draghi presi per la coda
di nuvole tatuate
nei sette cieli.
Ma tu vorresti da me
una poesia sulle pance:
e quali?
La pancia gonfia dei potenti
o quella luminosa
delle lucciole sui viali?
Le pance in riga dei soldati
sull’attenti
o quelle vuote
delle camicie appese ai fili?
I poeti scrivono
testardi, insofferenti
non vogliono essere banali.
Perciò, ti prego
sii precisa:
qual è la pancia giusta
per le mie rime infantili?
Volete che confessi?
Sono arcistufa di bucare a vista
corpi sulle punte
nelle notti fonde
o i seni bianchi di una mamma terrorista.
Non sopporto il polìgono
mi dà il mal di testa
il bersaglio circolare
e nelle sparatorie andiamo tutte così
di fretta
che due chiacchiere fra noi
le possiamo pure sognare.
Odio
polmoni asmatici
indigesti pneumatici
e i muri
son troppo duri.
Ma per un cuore rosso
impazzito
molto innamorato voglio dire
scapperei sola
non avrei bisogno del mirino
per andarci a morire.
La rosa
riconosciuta
non seppe fingere
un alibi
una bugia qualsiasi
Guardò tutti
bellissima
Son qui da trent’anni
disse
e arrossì.
In riva al mare
la figlia
del capitano
baciò un rospo così bello
che tutti i pirati piansero
quando si trasformò
in conchiglia.
Tremò la mano
del romanziere:
le sparò
lontano dal cuore,
così lontano
che colpì il sedere.
Buon per la sposa
che fosse uno scrittore
di gialli rosa.
Lo so, era una ladra
ma così bionda e bella
Non ho proprio resistito
ho aperto la sua cella
L’ho piegata in quattro
spedita all’editore
Doveva essere una poesia
d’amore
Invece ho commesso un reato
Ne scriverò un’altra
per trovarmi un avvocato.
